Poderia começar hoje a escrever como o Bukowski e contar para todo mundo que ela foi uma ótima foda – bons meses em cama e mesa e banho. Mas tudo passa. Tudo, sempre, passará.
Mas não creio que as palavras do Charles se encaixem com a pessoa em questão. Era uma pessoa foda, e não apenas boa nisso. De caráter e princípios. De atitude, de valentia. Deve estar vivendo a própria vida a essa hora. Mas que era boa, isso era.
Tá, e onde eu vou chegar com isso? Olha só, querida. Sou frio e calculista. Pouco quimérico. Fantasias não são para mim. Vivo ali, na hora. Meus sentimentos duram 20 minutos, como o ciúme de Bentinho pela esposa antes do crescimento de Ezequiel. Até choro, às vezes. Mais raro isso. Mas acontece.
Então, tudo o que eu falo, o que eu escrevo, todos os meus atos e meus tatos, olhares, piscadelas, todas são pensadas, premeditadas. Tudo tem uma intenção subscrita. Tudo está sempre nas entrelinhas. Sou indireto e direto em tudo. Com meus objetivos e em minhas fugas. E assim eu fui lá atrás, quando a foda era boa, e assim sou agora, onde quem está sendo fodido sou eu.
E isso nada tem a ver com minha sexualidade, ok?
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